那是场庆典。外面正在大摆宴席，就像集市一样热闹。纳瓦尔没见过集市，也从没离开过村子。但她觉得，真正的集市一定比窗外的光景来得更加热闹，就像长辈说的那样，“得扯着嗓子喊别人才能听见。”
男人们今天聚集于此，为了庆贺科马尼家的次男终于有了儿子——成婚多年来他终于能在同辈间扬眉吐气。他鸣响那支祖传的杰扎尔火枪，向所有来客宣告，自己与兄弟一样强健。
男人们一直谈天说地直到深夜，消息灵通人士大侃西方的围城战，理所当然成了众人焦点。而在屋里陪伴纳瓦尔的，就只有未来的男子汉——她那刚出生的弟弟。毛拉给他取名叫马哈茂德。她守着这个小东西，替他驱走不怀好意的爬虫。她发现，原来男人生来是这副模样，原来外面的每一个人，都曾经比刚坠地的小羊羔还柔弱十倍。
这是盛夏时候的事了。
那天，纳瓦尔头一回吃了羊肉抓饭。她想，这大概就是男孩和女孩的区别。她的妹妹们出生时，是不庆祝、更没有羊肉吃的。
她其实早已忘了羊肉的滋味，但此刻却又不可思议地想起来了。满盆的羊肉抓饭，热腾腾地摆在她面前。她伸手抓起一把，欣赏那颀长美丽的棕色米粒，还有点缀其间的葡萄干、杏仁和胡萝卜。油香充盈着她的鼻腔。
她塞了一口又一口，饭怎么也吃不完，肚子怎么也吃不饱。
她知道这是梦。
她想多停留一会儿，可眼前的一切却冷漠地离她而去。一股热潮从喉头泛起，变成唇齿间幽长的呜咽。她被这声呜咽惊醒，发现泪水正滚过脸颊。
透过泪眼，星光模糊而灿烂。
她蜷起身体，徒劳地拼凑着已经失温的残梦，可涌上眼角的却是在水桶、针线、碾子、粪饼之间溜走的日日夜夜。娘曾说她是个勤奋耐劳的好孩子，她也曾以为只要咽下泪水就能克服伤痛。可现在，所有曾经咽下的都滚滚而出，如同春天的融雪顺着山谷泻下，汇成一条浑浊的河。
她想起来了。
恐惧，逃跑，坠落。
她理应死了，可却还活着。
她坐起身，发现身上的库尔塔衫满是血迹。那是她自己的血。血浸透衣衫，在山石上染出一道暗红色的溪床。
血早已在寒风中凝结。
她擦干泪水，可眼中的星空仍旧放射着无法理解的光彩。
这不是梦。
“别动！”
背后突然响起一声喊，把她吓了一跳。那不是亚斯米妮的声音。
她回过头，见一个人正站在距离她七八步远的地方。那是暗处，可她却瞧得一清二楚。
这是个男孩，纳瓦尔觉得他与自己大约同龄。这孩子身上衣衫褴褛，脸也瘦得脱了形，似乎很久都没好好吃过一餐饭了。他手里平端着一杆长长的杰扎尔火枪，枪身上的三个黄铜箍看着十分眼熟。
“那是我的……”
她刚要说话，男孩又低吼一声，“别动！否则打死你！”
他的手指搂着扳机，枪机也正待发。枪口直指着纳瓦尔的胸膛。这枪少说二十斤重，男孩光是端着它好像就用尽了全力。可他的眼神却十分亢奋，整个人蓄势待发，仿佛一头小小的凶兽。
“说！你同伙在哪儿！”
纳瓦尔被他搞得一头雾水。
“什么同伙？”
“少装糊涂！”
尚未发育完全的喉结在男孩脖子上不安地蠕动着。皮肤之下，血管激烈地搏动，其中奔涌着的是近乎沸腾的热血。血液从那儿散向无数支流，在他脸颊和耳梢上冲刷出一片绯红色的滩涂。
男孩的血中有特别的气味。纳瓦尔能闻得见，这气味就混杂在山风里。随着他的每一次呼吸，气味正变得愈加强烈。
起初仿佛是花香，接着慢慢透出水果的清甜，从鲜果逐渐变成糖渍果干，最后余下的只有如蜂蜜般无尽的甘甜。
纳瓦尔沉入了甘甜之海，她沉入了记忆。
他的记忆。